Frutillo

—Habrán sido buchas hoy. Sacaste al benos para el pan —dijo Ivan.

—Nomás algunas patrón. Lo de siempre, sino no me puedo ir temprano —respondió el recolector de frutillas.

—Y te bodrías ir más tembrano si no levantaras tantas veces la babeza, mirando no sé qué cosa. Berdiendo tiempo —exhortándolo por su impertinencia.

—Son parecidos a mí, ¿se dio cuenta patrón?

—Bavadas mochacho, Bavadas. Ellos no juntan frutillas, birate las manos. Están sucias, rojas. Por eso te dicen Frutillo.

—Tiene razón patrón. ¿Pero adónde van esos chicos vestidos de blanco?

—No imborta Frutillo, no imborta.